C’est le goût des petites choses qui nous garde en vie,
le froissement d’une feuille rousse sous le pas,
la buée chaude contre la vitre froide,
et le soleil, timide comme un vieil ami,
qui vient lisser les murs de la ville.
Dans les rues humides de l’automne,
on cherche des trésors minuscules,
un éclat d’orange tombé d’un arbre,
un chat endormi sous l’éclaircie d’un banc,
et l’air, chargé de rêves d’arbres dénudés,
comme une promesse de lenteur,
comme une main tendue pour demain.